Poeticamente parlando 2

listopad 09

Mur Berliński.

W czasie nieustających problemów  w Polsce

w latach osiemdziesiętych znalazłam się przypadkowo w Berlinie Wschodnim.

Podczas tego pobytu postanowiłam dotrzeć do muru.

Właśnie na tyłach tego rozległego parku po raz pierwszy go ujrzałam.

Kolczaste akacje gnące się w  nieskończonej pustce alei,

potrząsały bezsilnie swymi liśćmi  w lekkiej bryzie  żółtego południa.

Park podzielony był jakgdyby na dwie części, każda o innej specyfice.

Po jednej stronie był przestronny

i wznosił do nieba swą delikatną i aksamitną zieleń,

po drugiej, idąc w głąb,

 zamieniał się stopniowo w mroczny i ponury cień.

Tam nie było już ogrodu,

 tylko paroksyzm szaleństwa, obłąkany wybuch furi.

Tam znajdował się mur.

Pokryty czernią, wzdęty strachem,

był haniebnym symbolem tyranii.

Któż mógłby stworzyć tak nikczemną ideę?

Człowieku!

Przekraczając progi

twej nieskończonej doskonałości

złudzenia rozproszyły się

czar znikł

a ja znalazłam się wśród

zdewastowanej

i niezmiernej

pustki.

Maska szarości malowała moje oblicze.

Snułam się, obserwując wszystko dookoła.

Grupka smutnych dzieci okupowała odrapaną i rozwalającą się ławkę.

Twarze przechodniów odzwierciadlały

niezadowolenie, rozczarowanie i frustrację.  

Zjednoczeni w cichym pragnieniu przekroczenia muru,

patrzyliśmy wszyscy na tę „strefę śmierci”, która dzieliła cały świat.

Skrwawione serca

zniszczone istnienia

rozdarte dusze

zabite myśli.

Ocean zła zalewa ziemię

zbrodnie władają ludzkością.

Zbyt wiele krzywd się wyrządziło

Basta wrogości!

Co ukrywało się za tą niepojętą konstrukcją,

tak bardzo wysoką i ciągnącą się bez końca?

Zaczęłam marzyć.

Wyobrażałam sobie po tamtej stronie zaczarowany raj.

Chciałabym zrealizować tam swoje najśmielsze pragnienienia.

Chciałabym znaleźć się w obfitych ogrodach świata

by kosztować owoce wszystkich drzew.

Chciałabym stąpać po kwiecistych ścieżkach

fascynującego świata kolorów.

Chciałabym ulecieć niby ten liść...

Niby ten liść

krążę bez wytchnienia

za nieosiągalnym goniąc

...wciąż... jeszcze... nadal

nieustannie.

Szybuję nad nieskończonością

wszelkich granic pozbawiona.

Bezmiar mnie zachwyca.

Przestrzeń mnie olśniewa.

Zatracona w bezkresach

mojej samotności

zachowuję z dumą

niezależność.

Uskrzydlona Wszystkim

kreślę  w przestworzach

niekończący się szlak wolności.

Daniela Karewicz

Patria.

Dopo svariate  vicende del destino si trovò finalmente all’estero.

Si erano esauditi i lunghi sogni della fanciullezza,

del tutto diversi da quelli che si era immaginata.

Quel paese, fantasticato come una favola,

era per lei una terra incompresa in cui perdeva

 l’una dopo l’altra le esaltate e boriose aspirazioni.

Ormai lottava soltanto per sopravvivere.

Le era del tutto indifferente dove la sorte la stava conducendo.

Il fascino di quella terra si era spenta irrimediabilmente,

 oppressa e sfruttata bramava soltanto di tornare a casa.

Tuttavia le cose andavano in modo diverso.

Era evidentemente giunta ad un punto cruciale del suo cammino,

ad una particolare svolta del suo destino.

Arrabbiata con se stessa, decise di cambiare tutto. 

Cominciò dall’ambiente, poi modificò il look,

infine iniziò a frequentare corsi di lingua italiana.

La sua esistenza incominciava inaspettatamente a stabilizzarsi,

aveva la sensazione di essersi inserita in una qualche corrente favorevole.

Dovunque si rivolgeva, trovava una situazione

che pareva fatta apposta per lei.

Si trattava ovviamente di un’illusione,

di una serie di circostanze che la conducevano di evento in evento.

Qualsiasi lavoro stesse facendo,

finalmente si stavano scoprendo le sue capacità.

Piano piano entrò nelle società migliori,

lei, che fino ad allora aveva vissuto

nel mondo semiclandestino degli emarginati.

Si rese conto subito che la sua fortuna era di quelle durature e solide.

Tutto il suo passato ramingo e senza casa si staccò da lei per sempre.

Un fatto più importante concluse e coronò quest’epoca di successo e fortuna.

Dopo un breve esaltante fidanzamento si sposò

e in pochi anni ebbe due splendidi figli.

Il luogo in cui la sorte le concesse di trovare un approdo tranquillo

era rinomato per la bellezza della montagna.

Tra scogli altissimi, Haì,

come aquila reale giunse  a creare il suo nido.

Istintiva e saggia stabilì legami profondi con tutti.

Tenne stretta la sua fortuna e ogni alba silenziosa

 riapriva le ali sempre più ampie.

Forte come una roccia scolpiva con tenacia il proprio destino,

come suo marito  che scolpiva la dura pietra

nel buio ventre della montagna.

Erano pochi cavatori nella zona che conoscevano

 i segreti della pietra ollare,

pietra che richiede lavorazioni precise e faticose.

Gigi, sapeva trasformare il “cuore” della pietra

in recipienti sorprendentemente belli ed eleganti.

 Così, lavorati sapientemente sul tornio, nascevano i laveggi.

Haì riscopriva i sapori e i profumi antichi della nuova patria.

Era affascinata dalle usanze e tradizioni che sembravano dimenticate.

Nei lavèc’ color montagna, cucinava con grande amore

per la sua famiglia minestre, pappe, spezzatini e arrosti.

Aveva imparato tutte le ricette antiche della zona

e le ghiotte frittelle di mele catturavano i palati di tutti gli amici.

Il tempo passava, i figli crescevano e Haì

seguiva fedelmente il lavoro del marito

che continuava da generazioni a portare avanti la scomparente tradizione.

Di questo patrimonio sono rimaste solo,

nascoste sotto mughi e fiori alpini, 

secolari cave con remotissimi segni dei laveggi.

Tuttavia, insieme, avevano deciso di portare avanti questo mestiere antico.

Gigi continuava a produrre laveggi e Haì,

con disarmate disinvoltura eseguiva la cerchiatura,

poiché da nessuna parte si riusciva a trovare gli stagnini.

La rifinitura delle pentole era un compito molto difficile

che nessuno voleva fare.

Le piccole mani di Haì ritagliavano con fatica

massicce strisce di rame, ma lei non si lamentava mai.

 Questo lavoro, anche se arduo, la faceva sentire utile,

 la faceva sentire parte della società.

L’attività riprese vita.

Il laboratorio era frequentato ogni giorno di più

 da innumerevoli clienti e turisti

che con ammirazione osservavano Haì all’opera.

Dietro le spalle, però, si sentivano alcuni commenti:

 “Questi cinesi vengono anche qua a rubarci lavoro.”

Ma senza alcun rancore Haì offriva ai visitatori

le pietanze locali rosolanti sul fuoco.

Con un grembiulino da lavoro,

i capelli raccolti in buffe codine,

distribuiva generosamente gustosi pizzoccheri di Teglio.

E non smetteva di raccontare la storia del Valmalenco

e del “fascino” della pietra ollare,

ma non mancava mai di ribadire un concetto

che tanto le stava a cuore

e che le serviva per sottolineare

 il suo attaccamento e radicamento a quella terra.

“Suo figlio stava studiando per continuare il mestiere del padre,

mentre sua figlia, assomigliandole in tutto, seguiva lo spirito materno”.

Daniela Karewicz

Il viaggio.

Come un veliero

in balia del vento

scivolo nell’aria,

libera e spensierata.

Respiro

un’inebriante leggerezza.

Le immagini scorrono

come in un film,

lasciando dietro

una scia di

vibranti nostalgie...

Andare in gita in Francia accerchiati

dal continuo incubo

delle stesse facce mi dava l’impressione

di non essermi mai mossa da Barberino.

Questi giorni d’estate ondulati, dilatati dai venti,

celavano nelle loro pieghe le sorprese continue.

Folle colorate scorrevano sotto il sole incerto,

 in una baraonda chiassosa,

in uno strascicare continuo di piedi,

 in un chiacchiericcio di decine di bocche brulicanti;

camminate confuse lungo paradisiaci scogli dai graniti rosa,

 per le viuzze degli splendidi borghetti

o dintorno la torre Eiffel.

Così scorreva quel fiume, pieno di brusio,

di occhiate incuriosite, spezzato dalle risa e dalle grida.

Le feste e le cene presso le famiglie che ci ospitavano

 erano “stazioni” di leggerezza e spensieratezza.

Mi incuriosiva il fatto che ai nostri amici francesi 

venivo presentata

sottolineando che sono polacca.

Ma nessuno chiedeva le mie origini!

Ero lì, all’estero, inserita nel gruppo italiano

e non vedevo la necessità

di far notare in ogni situazione la mia... “diversità”?

Da trent’anni sono cittadina italiana,

da venti vivo a Barberino,

 eppure...

Il momento più significativo di tutta la gita

è stato il nostro ritorno.

Alla stazione di Parigi mi è capitato

uno scompartimento lontano dal gruppo.

Mi trovavo finalmente da sola, staccata da tutti e da tutto.

Osservavo dal finestrino una donna di colore

avvolta nelle caratteristiche vesti africane.

Il giallo vigoroso metteva in risalto ancora di più

 la floridezza del suo corpo.

Aspettava qualcuno e in attesa, impaziente,

sfogliava ogni tanto un taccuino scrivendoci qualcosa.

Mi chiedevo, se sarebbe stata lei la mia compagna di cuccetta.

Infatti, in breve mi sono trovata in sua compagnia

e anche delle altre sue due connazionali. 

Lente e traballanti, con fatica trascinavano lungo i binari

 innumerevoli bagagli.

Seppellita sotto le valige, borsoni e zaini,

non riuscivo a muovermi.

Piano, piano le donne si sono sistemate.

 Nel corridoio è rimasto ancora un paio di sacchi enormi

 e con crescente inquietudine mi domandavo

come avremmo fatto a dormire?

Il controllore mi guardava con pietosa preoccupazione e con,

 “meno male che non si sono presentate altre due persone”,

 mi ha promesso di cercarmi un'altra sistemazione.

Le osservavo:

visi in fiamme, gocce di sudore grondanti dappertutto.

Una di loro, più anziana e più magra,

 abbracciava una pesante scatola di cartone

di circa un metro per quaranta centimetri.

Visibilmente provata, al mio tentativo

di metterla a proprio agio,  non reagiva.

Tra i miei colleghi si è sparsa la clamorosa notizia

della mia “sfortuna”.

Davanti allo scompartimento sfilavano

occhi lampeggianti di curiosità.

“Che disgrazia, meno male che non  è toccato a noi”

 mi compativano tutti.

Fortemente divertiti, ci hanno scattato anche una foto

 e le donne sono state informate del fatto

che nemmeno io sono un’italiana, ma polacca.

Ma a loro interessava la nostra provenienza?

Stanche e impegnate a ordinare i bagagli,

 hanno appena prestato attenzione agli “invasori”.

“Lasciamo Parigi, ma prima di rientrare a casa,

Burkina Faso, ci fermiamo a Roma per altri dieci giorni!

 Hanno risposto frettolosamente, togliendosi le ciabatte.

Curiosa della loro vita,

osservavo con attenzione le facce mature

 e gli occhi, astuti e intelligenti.

Polsi, collo e caviglie erano ornati

dai fantastici vezzi colorati e variopinti “turbanti”

nascondevano le teste con treccine

meticolosamente raccolte in una codina.

Ogni tanto i nostri sguardi si incontravano

e ci scambiavamo taciti segni d’intesa.

I teneri sorrisi rivelavano la loro vera natura,

 gentile e disponibile.

La più anziana, però,

rimaneva sempre assente, passiva e spenta.

  Le lunghe rughe solcavano le guance bigie

e una pesante felpa, anche se era un caldo soffocante,

ricopriva la sua lunga tunica in fantasia bianco - celeste.

Sistemate nelle cuccette, finalmente ci stavamo rilassando.

Il treno scorreva nel buio ed io stavo in ascolto.

Una lucina blu illuminava appena l’oscurità

piena d’intricate fantasticherie.

 Quel silenzio notturno respirava i segreti oscuri

che con terrore gridavano attorno ai questi angeli bruni,

inquieti nei loro sogni.

Lo spazio dello scompartimento si ampliava

in un panorama di mondi misteriosi

 con strane dimore in argilla rossiccia della savana,

maschere e statue simboliche, atroci riti religiosi.

Il nero vetro della finestra rifletteva

raccapriccianti scenari del mio laptop. *

La mattinata si tingeva dei colori di un’alba qualsiasi.

In mezzo ai frammenti di un paesaggio immaginario,

guardavo le donne destarsi dal sonno.

Spuntavano pigramente tra le valige e sbadigliando al sole,

 strutturavano i loro esotici turbanti

con complicati giri di un lungo drappo.

Con culto staccavano con i denti

pezzetti di strani bastoncini,

masticandoli con immensa  soddisfazione.

   L’unica che si è alzata era la più anziana,

ma solo per riempire d’acqua, a metà,

una piccola tanica di plastica trasparente.

Nessuna di loro ha bevuto o mangiato  qualcosa.

 Nessuna ha usato il bagno.

Lasciavo la mia avventura con lo zaino pieno di nuovi emozioni,

 futuri racconti in cui vedevo migrare dei popoli,

le loro sofferenze e lotte.

L’ultimo saluto è stato sfiorarsi con le mani.

Mani che non avrebbe mai potuto scrivere frasi false o miserabili!

* ecco alcuni link

che riportano le vicende delle donne del Burkina Faso.

Lascio a voi immaginare lo scopo del pellegrinaggio

delle mie misteriose compagne  del viaggio...

http://www.lettera22.it/showart.php?id=3511&rubrica=140

http://www.scontifacili.it/Storie_di_donne:_Burkina_Faso_2530.html

http://www.ecologiasociale.org/pg/dum_fem_burkina.html

http://www.aidos.it/ita/progetti/index.php?idPagina=12

Daniela Karewicz.

Scacciati.

Regnava primavera.

E' la stagione in cui sbocciano i fiori

 e si dimenticano le preoccupazioni invernali.

Tornavo dal lavoro a piedi e respiravo, compiaciuto,

 l‘aria profumata di lillà, quando,

girato l’angolo della strada,

mi imbattei  in uno strano scenario.

 Una lunga eterogenea  fila era davanti alla questura,

 fila di bronci  e  berretti colorati di tutte le etnie del mondo.

 Sotto l’arcata rimbombavano

chiassosi litigi in lingue incomprensibili.

 All’entrata dell’ufficio emigrazione, che tremava di agitazione e caos,

avevo scorto un robusto sorvegliante  che se la prendeva con un emigrante,

piccolo e spaventato. 

Capii che non voleva farlo entrare perché chiudevano.

Il giovane non voleva arrendersi.

Disperato cercava   di   intrufolarsi, agitando le braccia esili.

Ad un certo punto il custode lo spinse

con la forza dei suoi cento chili e il debole corpo,

come un pupazzo, volò via attraverso la strada

per finire ai miei piedi.

Nero di rabbia, coprii di insulti  il sorvegliante

 e aiutai il ragazzo ad alzarsi.

Dal suo naso usciva sangue

e il braccio destro sembrava malconcio.

 Anche il sopracciglio aveva un taglio che cominciava a sanguinare.

Tirai dalla tasca i fazzoletti di carta, giusto per tamponare le ferite.

 Lo presi sottobraccio e lo trascinai alla farmacia vicina.

 Per fortuna il taglio non era profondo

 e con i cerotti sul viso lo portai al bar accanto.

Davanti ad un tè ed un enorme panino che avevo ordinato per lui,

per la prima volta abbiamo scambiato una parola.

-         Perché sei stato così insistente?

          Dovresti sapere che ad una certa ora gli uffici chiudono.

         Se non ci fossi stato io, quel mastino ti avrebbe massacrato - 

dicevo con tono di rimprovero.

-         Ti sembra, che se hai salvato un emigrante

hai fatto una grande cosa?

Non cambi mica niente con quel gesto. Comunque grazie. -

Con forte stretta di mano scattò in piedi.

-         Dove vai?-

-         Di là... Ritorno. -

-         Sei matto?-

-         Devo riprendere il mio posto in fila,

da quattro giorni e quattro notti sono là.

Devo avere il permesso di soggiorno. –

Uscì, lasciandomi consapevole

 della mia impotenza di cambiare il mondo. 

Non tentai nemmeno di corrergli  dietro per fermarlo.

Scossi solo le spalle.

Daniela Karewicz